É a droga é...

Há dias em que não me apetece escrever; ou digo que é uma questão de "apetites" quando me apercebo que, na verdade, não escrevo é a pontadumcorno.

E fico em modus prostradus.

Nestas alturas vou ao dicionário e ensino-me uma data de palavras novas que muito provavelmente usarei num post a estrear brevemente neste blog perto de si.

E começo a disparatar, como na frase anterior.

Ponho o cérebro a trabalhar devagarinho, devagarinho... pouca-terra, pouca-terra... Exijo-lhe ideias de génio que me façam distrair do que mais tenho vontade de pensar.

E peço ajuda.

Faço-me lembrar a Alice no Armário, a gritar por ajuda no meio dos sobressaltos do país que deveria ser das maravilhas: "Aliceeeeeeeeeeeeeeeeeeee, ai, Alice, ajuda! Ajuuuuuudaaaa!!! Aiiiiiiii! Dá-me a mão! alice, dá-me a mão. Nãoooooooo...". :)

E digo que serei firme.

Não consigo. Não consigo. Falo de mim para mim durante tempos; conto-me o que direi, como agirei, o que farei.

E fantasio muito, muito.

Depois, fico com sono e sigo a enroscar-me no algodão branco tecido a que chamo lençol. Mas com colcha, que agora as noites têm arrefecido. À cautela, tomo os medicamentos. :):):):)

E não há como ter um pequeno acesso de loucura sã.

Nada como ter a capacidade de sabermos rir-nos de nós mesmos...

Poema sobre a recusa

"Como é possível perder-te

sem nunca te ter achado

nem na polpa dos meus dedos

se ter formado o afago

sem termos sido a cidade

nem termos rasgado pedras

sem descobrirmos a cor

nem o interior da erva.

Como é possível perder-te

sem nunca te ter achado

minha raiva de ternura

meu ódio de conhecer-te

minha alegria profunda."

Maria Teresa Horta

M.